Первая любовь,
как первый снег,
робко, ненадолго залетает.
Только след ее
живуч и свеж...
И не тает.

Вечер. Ноябрь. Порог.
Ветер со всех дорог
пляшет в твоих глазах.
- Помни меня, - сказал.
И поцелуй ожег
и покачнул порог,
и - тишина, как выстрел,
и ты, уходящий быстро.
Какая легла тишина...
До этого ветер выл.
И вдруг этот первый снег,
и след от крыльца застыл.
Не мучь меня, первый снег.
Живучее нет беды:
на белизне твоей -
черные - вдаль - следы.