Ты – художник, я –тот, кто поёт.
И поэтому нам до сих пор не везёт,
А новое утро – всё тот же немой эпизод.
Готов город ринуться в новый поход.
А ветер записки из прошлого рвёт,
Кому-нибудь нужно солгать ради этих высот.

Пусть кто-то играет, а мы не смогли.
Летим мимо цели и прочь от земли.
Мы стали похожи теперь, потому что вдали.
Той части солнца, что мы не сожгли,
Той части неба, что мы сберегли
Едва ли хватит на то, чтобы сжечь корабли.

Ты всё бунтуешь, а я охладел.
Толпа демонстрантов всегда не у дел.
Мне слышится эхо тех песен, которых не спел.
У грязного омута выцветший мел
Пусть каждый имеет всё то, что имел.
Так легче увидеть тот плод, что уже переспел.

Здесь всякий умеет стрелять в молоко.
Смеяться над прошлым пока что легко,
Но новое время шпорами нам под ребро.
Смелей гуттаперчевый мальчик в трико!
Тебе не пропишут душевный покой.
Уж слишком, храбрец, мы зашли далеко.