Когда художника рука


Не пропустите этот миг…

Когда художника рука
коснётся краешка палитры
движеньем лёгким, но пока
чернеет ночь. Рассвет «ин витро»

кораллом вырастет в тумане,
крадучись спустится по крышам,
окрасит стены светом алым,
пойдёт по улицам, неслышен,

он как котёнок выгнет спину
ладоням солнечным навстречу,
явив ценителям картину:
«Остановившаяся вечность»…

Не пропустите этот миг…


Покров день

Старый двор - расхристанная пицца,
Исполняет осень motley-блюз.
Скоротечность солнечного блица
Не даёт погоде знака плюс.

Не поёт природа ярких песен,
По двору кружится лета тлен,
И Покров рассыпал снега плесень,
Провожая осень в зимний плен...


Художник

Не складывая в небыль или быль,
Отряхиваю пыль забытых строчек...
Холодный двор, сугробы и ковыль,
Предчувствие несказанных пророчеств.

А холст пустой, как поле от окна.
Мне вас, увы, не возвращает память,
Жестокая и вязкая, как камедь,
Который день противится она.

А холст пустой. Но что это? Постой...
Откуда эта музыка? О Боже!
Изысканность мелодии простой...
И первый штрих ложится осторожен...

Смотрю на холст. Как долго я вас ждал!
Едва успел закончить эту фразу,
Взошла на небе первая звезда,
Да так там и застыла, синим глазом...

Кончается сочельник, и не то
Позёмка разгулялась новой силой,
Не то в полях, молитвою святой,
Звучит ковылье: «Господи, помилуй!»


Ждать весны

Что остаётся?
Ждать весны!
А как мне жить?
Да так... пока,
Холодный ветер,
Облака...
И только сны...
И только сны?

Да, только сны,
Где как вчера,
Чертёнок бесится в груди,
Интерактивная игра
И бесконечность впереди...

Десяток жизней про запас
С набором читерских скриптов
Наперевес, и высший класс
В реальной жизни, и про то,

Как лез привычно на рожон...
Но жизнь - не поле
Перейти,
Когда обидой обожжён,
Не сможешь вымолвить:
«Прости!»

Холодный ветер,
Облака...
И только сны...
И только сны...

Что остаётся?


Тихая станция

небо провисшее скалится молнией…
лес, перелесок, дорога недолгая…

поле кончается, тихая станция…
- я написала письмо тебе… в ранце тут…

- будет гроза, ты иди, я и сам теперь…
- слышишь гудок?
- показалось…

по насыпи ветер несёт мелкий мусор…
- напишешь мне?
старый посёлок пестреет домишками…

капли дождя... две минуты…прощание…
- ну... буду ждать…
затянулось молчание…

- я напишу…
стук колёс многоточием
жизнь разделил
на «что было» и «прочее»…

память окрасила прошлое горечью...
лес, перелесок, дорога под горочку…

поле, овраг, через речку - мосток…
это конец?

нет!
в конверте…
листок…


Метели

Метели... не видно ни зги:
Ни сгинувших летних нарядов,
Ни утренних танцев наяды
В излучине сонной реки.

Осколки наивных надежд
Унёс улетающий гомон,
И лес оголившийся скован
Безмолвием белых одежд.

А мне бы вернуться сюда,
Упасть пожелтевшим букетом,
Врастая в прошедшее лето
Кристаллами колкого льда...


Богиня

Смешались времена, миры и расстоянья!
Античной красотой чаруя и маня,
Спустилась с высоты секретов мирозданья
Богиня юная... и смотрит на меня!

Привычный мир смело стремительной рекою
И птицы стали петь хоральные псалмы,
Как будто дирижёр дрожащею рукою,
Им ноты набросал на дальние холмы.

Вот ветер заиграл на флейте пасторали,
Зелёный лес донёс фагота трубный глас,
Звук скрипок улетел в заоблачные дали
И музыка теперь не покидает нас...


Русское лето

Сменило «ещё» на «уже»
И всхлипнуло строчками Фета
Короткое русское лето
В последнем своём вираже.

Утратила летнюю стать
Над заводью старая ива,
Кустарника рыжая грива
Провисла в зеркальную гладь.

Над утренней стылостью вод,
По краю подёрнутых ряской,
Добавив печальные краски,
Поплыл журавлиный исход.

Недавно могучей травы,
Побитые инеем плети,
Тоскуют о прожитом лете,
И грустью простужены вы...