Это утро.
     Вычерчивает сонно
лезвием конька
дрожащий зигзаг,
как законченный акт
написания пьесы -
     не на века,
для одного лишь сезона.

Это судьба.
     Выверяет тангенс в угоду микрону,
изящно и сложно...
А сделает по-другому.
Как положено.

Это зима.
      Со её законами,
сюрпризами непристойными,
со сверкающим льдом
и повышенным
      к нему вниманием.

А потом,
как эрзац-напоминание
о лете - автомобильная печка,
с теплом своим
на грани удушья.
Непосредственно
     в небеса возносящие строки,
милые просветлённые души,
замолвите
     перед Ним
скупое словечко
обо всех,
заблудившихся в этом потоке.