Бегут и бегут по древней земле зебры,
В них ночи и дни наших считанных сроков.
Всей грудью вдохну, чтоб в клетку поймать небо,
Но только б рванул сладкий ветер с востока.

С ним точно придёт тепло твоего слова,
Его мне подаст туча в сером подоле.
Я ветер прошу кормить и поить снова
Кусками небес…глотками твоей воли.

Сыта да пьяна, ведомая тем духом,
Терплю, а терпеть стало проще и слаще.
И мокну тобой, хоть в грустных глазах сухо…
Разлука – не смерть – только выстрел дымящий.