Неспешно вращает время тяжкие жернова,
растёт, пробиваясь в небо, шёлковая трава,
хранит янтарное семя. Она не знает пока:
всё перемелется скоро - будет просто мука.

Она не знает - и ладно, траве это ни к чему.
На тоненькой нитке ветер солнечную хурму
качает в высоком небе, в завтра бегут облака,
всё перемелется скоро - будет просто мука.

Обиды, слёзы в подушку, слов мотыльковый плен,
надежды, смешные чувства и бесконечный рефрен:
"Люблю"...На мельницу времени всё унесет река,
и...перемелется скоро - будет просто мука.

Наступит новое завтра, чей-то яркий рассвет
согреет прозрачным утром вспыхнувший страстоцвет,
и ссыплются наземь секунды из сжатого кулака -
всё перемелется, веришь? Будет просто мука...