твой ветер приносил мне звук шагов..
и в ожерелии следов по насту,
я словно предугадывала: «здравствуй!»
за плавным нисхождением снегов..
и я сбывалась.. осенью, но той,
которая на двадцать лет моложе.
и торопила вечность я, но всё же
опаздывала быть твоей судьбой.
а осень, как предсердие зимы,
щемила грусть пространством тихих комнат.
и ты пытался, впрочем, тщетно, вспомнить,
о том, что может значить слово: «мы».
я вглядывалась в окна и звала,
но голос отзывался немотою,
и рассыпались тлеющей золою
несказанные для тебя слова.
и руки исполнялись пустоты
несбывшихся во времени объятий..
и обрывалась пуговица с платья..
и книга падала.. и с высоты
прозрачной влагой снова плакал ветер..
чужие письма приносил в конвертах
нам почтальон..