Мне не вернуть и не восстановить
что создано от сердца и от слова.
Но я пытаюсь – снова, снова, снова.
И вот почти…а выйдет – черновик.

Так ускользает с визгом соловья
проект души под мертвые колеса.
Вот миллионы, зыблемая россыпь,
неуправляемая вечностью семья.

Но не могу признаться им, дать знак –
что лишь причина их существованья
А звезды в постепенном дарованье
многоголосо бьются допоздна

в глазах творящих, в поиске меня.
Я извращен в безвольный сгусток боли,
где каждый миг услышано: «доволен,
за что, мой Бог?» А можно ли менять…

Так одинок, разрушен, я – старик,
Разорванный, что океанский берег.
И сам в себя, давно уже не верю,
растасканный на веры и на крик.

Я пережил страдание – как плеть,
и как под ней раскроенная кожа.
Я – пу-сто-та. Я снова обезбожен.
И некого просить, чтоб умереть…