Когда стихи умирают, никто не скорбит, не плачет.
Они умирают тихо, уходят в небытие
с осенним дыханьем ветра, сквозь пальцы и не иначе
они оставляют душу с печалью наедине.

И тянутся вереницей, бесследно и молчаливо,
как с порванной нити жемчуг, теряют слова в ночи -
несказанные кому-то, не сделавшие счастливым
не режут сердца как бритвы, не жгутся огнём свечи.

Летят с журавлями вместе стихов безголосых стаи,
и может, настанет время, вернутся они в мой дом?
Никто не скорбит, не плачет, когда стихи умирают,
не вылившись на бумагу к рассвету шальным дождём…