Встали наши часы. Дрогнув, маятник кончил качание.
Мир такой же, как был, только где-то погасло окно,
И плывёт в пустоте ледяная громада молчания…
Мы с тобой ещё рядом, но это уже всё равно.

Низко тучи висят неподвижными чёрными арками.
Ну, иди же, иди… Я обратно тебя не зову.
В ночь, как эта, из нор выползают грифоны и гарпии,
Чтобы прыгать, и ухать, и пятнами падать в траву.

– Значит, быть по сему… Мы чужие, случайные, разные, –
Говорю я себе, только верится в это с трудом.
Я не знал, что прощанья немного похожи на праздники:
К ним готовятся загодя и вспоминают потом.

Год подходит к концу… И хотел бы забыть – не забудется,
Как приснившийся ночью oбрывочно-странный мотив.
И не раз, и не два мне прекрасно и горько почудится –
– мы с тобой ещё рядом и я ещё, кажется, жив…