А мне снилась вчера молодая тропа,
И по ней я брела: босоногой и нежной,
И в росистые земли ложилась стопа,
Взгляд ласкал куполов золотистые стержни.

Там запел среди зелени глас ручейков,
И свободное что-то резвилось по сердцу…
Этот сон не Россия, он - внутренний кров,
Не холодной Москвы твердоликие дверцы.

Мне бы маленький сад, да приют у воды,
Мне бы теплую нежную добрую руку,
Чтобы строчки – как музыка, рифмы – лады,
Чтобы танцы эмоций и радостей дуги,

Чтобы тихие громы и шепот до дрожи,
Чтобы знать, что нужна, да припасть, возносясь,
Чтобы слезы со внутренних стенок – по коже,
Чтобы руки в тепле лили звучную вязь,

Чтобы сердце гудело от звука и цвета,
Чтоб как дети, светлее, честней и мудрей.
Мне не нужно, чтоб «Много и Долгия Лета»,
Мне б чуть-чуть, но без сломанных неба дверей.

* * *

А мне снилась вчера молодая тропа…
И в росистые земли ложилась стопа…