Он весь на нервах, ты – на каблуках,
Субботний день, июль, прощай прохлада…
Несметны груды вешалок в руках –
Ты будешь примерять мужские взгляды.
Кокетливо ресницами смахнув
Очередной несовершенный замок,
Пошлёшь безумцу первый поцелуй,
И на мгновенье выскользнешь из рамок
Привычного мирского бытия,
Где свята клятва верности супругу,
Шагнёшь, как в зазеркалье, за края
Со всех сторон сжимающего круга,
И ощутишь забытое с тех пор
Волнение в груди и хмель свободы…
Но вдруг… очнёшься, сделав приговор
Весенним платьям, вышедшим из моды.

13.04.2011г.