* * *
Стихи случаются от строчки,
Как будто бы поэт – портной,
И, намотав слова на шпульку,
Он ткань пронзает запятой.
Строка под лапкой встала в сборку,
Игла не в силах слой прошить,
Поэт подыскивает рифмы,
Портной в иглу вдевает нить.
Вот так, стежками и словами,
Поэт почти что наобум
Четверостишья сочиняет,
Ну а портной кроит костюм.
2000
* * *
Писать стихи – это значит раздеться,
Догола, до души и дальше…
Быть готовым начать и с самого детства
Путь к себе без оценок и фальши.
Непременно простить,
и нельзя по-другому,
Всем, кто плохо вам сделал когда-то,
Лишь тогда начинайте
вы пробовать слово.
Ох, опасно же это, ребята…
Это плавать в глубинах без акваланга,
В горы лезть без страховки и троса,
Постоянно держать выше уровня планку,
Прикасаясь к ней кончиком носа.
Это в каждой строке
видеть судьбы людей,
Ощущать горе на переносах,
А еще научиться себе отвечать
На вопросы, вопросы, вопросы…
Это быть на войне, защищая язык.
Языком никого не обидеть.
И однажды во тьме напороться на штык,
Раз увидев, как жгут ваши книги.
Это, зная ответы, уметь объяснять,
На себя брать ответственность за…
И, конечно, уметь терпеливо молчать,
Когда слово рождается в вас…
2007
* * *
Стихи так трудно обмануть,
Но, тем не менее, возможно:
Взять и, запутав многосложно,
Их рифмой туго затянуть.
Стихами трудно обмануть,
Но, тем не менее, возможно:
Достаточно неосторожно
Их прочитать кому-нибудь.
Стихами трудно обмануться,
Но, тем не менее, возможно,
Когда, введенные подкожно,
Они к артерии прорвутся…
2007
* * *
Алхимик кончиком пера,
Макая его в воду,
По глине написал огнем:
"Явися мне, свобода!"
В пересечении стихий,
Лишь воле подчиняясь,
Из бездны атомы текли,
В молекулы сплетаясь.
И устремилось бытие
И вширь, и вниз, и вверх…
Так на спиралях огневых
Рождался человек.
И вился фимиамный дым,
И свет почти померк,
Тогда сказал маг:
"Стань живым,
Рожденный человек!"
Подобно пенной Афродите,
Бесшумно, не спеша,
Незримо тенью белокрылой
В него вошла душа…
2007
* * *
У каждого своя судьба,
Она зависит от начала,
От кнопки «пуск» и от вокзала,
С которого со дня рожденья
Твой поезд тронется устало.
Слегка разгонится под горку,
На стыках сердцем застучав,
И даже где-то остановку
Позволит сделать, поворчав.
Гудком у полустанка крикнет,
За переездом машинист
На стрелке вправо путь твой сдвинет,
Тем самым отвратив тупик.
Потом в депо загонит время
Состав на временный ремонт,
Начав готовить в путь последний
К отправке в ночь за горизонт.
Обходчик-ангел в безрукавке,
Дегтярным ладаном кадя,
Подкрутит масленые гайки
На уходящих вдаль путях.
Сойдутся рельсы в одной точке,
И растворится караван,
А в телеграмме скудной строчкой
Остаток жизни скинут вам…
2007
* * *
Человек не хозяин природы,
Ну какой же он господин,
Если та его сжала до точки
Средь лесов своих, гор и равнин.
Не позволила в небе селиться,
Запретила дышать под водой,
Разрешила на суше толпиться
И в огне становиться золой.
Ну какой он хозяин природы,
Если ветер способен снести
Города, государства, народы,
Словно дворник, метлой подмести.
А когда вдруг земля встрепенется,
Треснет почва десятком морщин,
В неолит его жизнь повернется,
Ну какой же он господин?
Может, царь он, сидящий на троне?
И к нему, с голубою каймой,
Вся планета на блюдце приносит
Нефть, руду да еще хлеб с водой?
Или он обхитрил эту Землю,
Научился таскать, не платя?
Значит, он не хозяин планеты,
А ее озорное дитя…
Кто же он, человек сапиентный:
Не король, и не ферзь, – может, слон?
А не в силах разрушить пределы,
Потому что здесь временный он?
Самобытное предназначенье:
Не хозяином, гостем здесь быть,
Чтоб, живя, научиться терпенью,
А творя, прославлять и любить.
Видно, нет здесь вакансии краше,
Чем венцом сиротливо висеть,
И вернувшись на Землю однажды,
Быть ее украшеньем и впредь.
2007
|
