Постучит ли тихонько, откроет ли дверь, что есть мочи,
Подкрадётся, что ты не заметишь, откуда подуло,
Может, даже невинно заглянет в открытые очи,
Подойдёт со спины и приставит к виску тебе дуло…

Важно так ли уж очень, как встретишься с дамой почтенной
И какой арсенал тебе будет предложен на выбор…
Будешь ты не готов никогда, даже если остынет
На рассвете зола от вчерашнего дня и обиды.

И захочется всё переделать последним усильем
(Хоть от силы твоей уж давно ничего не осталось)
Ты почувствуешь вдруг, что изранены до смерти крылья,
Что за время полётов во сне – накопилась усталость,

Что тебе уже в общем-то даже не хочется вёсен
И зима стала как-то милее апрельских капелей…
Ты поднимешь глаза, ощутить чтоб величие сосен,
Среди зноя припомнив восторг от февральской метели,

И уйдешь через миг, потому что закончился трафик,
Потому что вчера
всё сказал,
написал,
переделал…
Черт возьми, а казалось – не видно,
не видно предела…

Боже мой, по привычке опять не вписал себя в график…

28.07.2011


© Copyright: Миоль, 2011