Когда меня не станет…
Подошвы прохожих продолжат взъерошивать пыль,
Воздух сонный проведёт её до самого неба.
Подруга луна по привычке замрёт в оскале…
Дворовые псы похоронят её свет в рыхлой земле…
Когда меня не станет…
Кто-то просто притворится,
Будет давить из глаз пластмассу,
Атеист до боли в дёснах заучит молитву,
А Мир продолжит болтаться…
поскрипывая на бельевых верёвках.
Только меня уже не станет.
Когда меня не станет…
Моря и океаны, как и прежде, будут замерзать зимой,
Гром продолжит хрипеть свои минорные песни,
Разрывая небо, как динамик.
И листья подгоняемые осенью лениво продолжат шуршать…
Когда меня не станет.
Мой блокнот, ручка, гитара
на антресолях будут пылиться,
Кто-то найдёт мои мысли, заикаясь, прочтёт,
Неизбежная оплошность каждого – это память…
Новый человек на свет родится,
Надеюсь, в тот день, когда меня не станет.
Солнце сутулясь, прихрамывая, зайдёт за горизонт.
У него впереди тернистая и длинная дорога.
К утру успеть на восток.
У меня, как и у него дорог уже немного…
Всего лишь осталась одна… дорога.
И так хочется оставить у её обочины слепок своей души.
Догнать ветер. Зачерпнуть ладонями закат.
В мягкие объятья укутать время.
И не позволять ему засыпать.
Придумать мир без войны.
Каждому негодяю подарить по сердцу.
Просто, со всей силы вырвать его из груди.
И шёпотом вонзится в мысли: « В этом мире уже есть люди, но представь, ещё нет войны».
И наконец, осознать, что единственное совершенство-это жизнь.
И не важно, что некоторые её детали выведены обычным карандашом.
У судьбы много чистых холстов.
Попроси ещё один, и начни сначала.
Судьба, хоть и чёрствая, но зато единственная, кто по-настоящему прощает.
Жаль только....
Что мы поймём это…
Обязательно поймём…
В день, когда нас всех уже не станет.
Только мёртвые имеют право на откровенность.
Только живые умеют врать сами себе,
Зачастую находим ненависть, а любовь теряем.
Может бесконечность выглядит иначе?
Все мы это узнаем.
В день, когда нас не станет.