Я не закончила портрет...
Мне не хватило светлых красок...
Стою, в руках с палитрой разной,
Но вновь во взгляде света нет...

Под взмахом кисти – виражи
Из линий губ, бровей размаха...
Волнистый волос, лоб, рубаха...
Занозой в мозг: «А где же жизнь?»

Как из папье-маше – чужой…
Или из воска сотворенный,
К бездушию приговоренный,
Холодный, призрачный, не мой...

Не мой… Ошибка! Не хочу!
Я просто бездарь! Дорисую!..
И вновь всю ночь напропалую
Портрет от черствости лечу...

Я не закончила портрет...
Мне не хватило светлых красок...
Неужто я и впрямь напрасно
Тебя рисую столько лет?..