Не увидела моя мама
Золотистого Амстердама.
Не успела. А как хотела...
Так хотела-мечтала прямо.

А была моя милая мама-
Самая настоящая дама,
Для которой все продавщицы
И раскладывали вещицы,

И разглаживали любовно,
Щебеча свое многословно...
А моя античная мама
Шла, несла себя-только прямо.

Папа мой и летал пониже,
И мечтал -то лишь о Париже.
Но Москва пустить не хотела,
Пока мама не улетела.

Улетела мама на небо-
-взять билеты бы что ли мне бы...
Погулять с отцом- не счастливо,
Но хотя бы-не сиротливо.

А не так, как было на деле.
А на деле-не углядели.

Я пишу это много позже.
На отца похожа, похоже.
Я сама себя укротила,
Но Москве моей не простила.

А чего я ей не простила?
Что родителей упустила.