Затих далёкий гул проигранной войны.
Свободы – через край – как воздуха над морем.
Лишь тем, кому нужны, мы что-то и должны.
О тех, кто нужен нам, мы понапрасну спорим.

Вина садов и трав, что вновь цветёт душа,
А что не даст плода – так пчёлы стали редки.
Русалка ли плеснёт хвостом из камыша?
Дриада ли вздохнёт из тьмы, раздвинув ветки?

Склад памяти забит потерянным теплом,
Из духоты ходы завалены наружу.
Мир сделался, скрутясь, яйцом. И, сидя в нём,
Я греюсь, но хочу опять понюхать стужу.

Но страх меня томит пред выходом на свет -
Ведь зримая тропа ведёт стрелою в стену –
А вдруг за скорлупой любви и счастья нет? –
Так стоит ли платить немыслимую цену?

Сижу, готовлюсь встать, но вновь ложусь как труп,
И прыгнуть в потолок мне не хватает духа.
В ленивую мечту я погружён, как в суп,
Но в глотке у меня при этом странно сухо.