Ты б не меня, а ту
в лодке своей качал,
ты б не со мной, а с той
Волгой наполнил очи,
как виноград во рту,
имя б её катал,
в голос её густой
вплёл бы свой крик
полночный.

Ты бы не мне, а ей
ноги губами грел,
ты бы не мне, а ей
страстный этюд играл
и от её очей
столько б наделал дел
и от её лучей
цвёл, как весной ирга.

Что ж ты тогда не с ней,
не у её колен,
и почему ты здесь
мучаешь ночь Шопеном?
Разве её очей
кончился звёздный плен,
и безутешный бес
ищет ему замену?

Только замены нет,
даже игра измен
вряд ли прикроет брешь
ситцем цветных заплат.
Сколько протяжных лет
плачет с тобой Шопен,
осенью цвета беж
мой увлажняя взгляд.