В повседневной кутерьме
забываем о тюрьме,
что, конечно же, негоже,
раз живем в такой стране.
Ах, «Бутырка» и «Кресты»,
перед вами мы чисты,
но заполнят нас однажды,
как допросные листы.

Закричим: «Увы и ах!
Мы ж ваще не при делах!
Дайте, дайте нам свободу,
тесно в ваших кандалах!».
Тут припомнят нам грехи —
наши старые стихи,
да и новые припомнят,
хоть они не столь плохи.

И, конечно, упекут
нас в какой-нибудь закут —
в Краснокаменск или Тынду,
Нарьян-Мар или Усть-Кут.
Лучше б были мы тихи,
позабыли про стихи
и не сильно удалялись
от станка и от сохи.

И, пожалуй, завтра я
так и сделаю, друзья,
твёрдо выучив за вечер
«Стрекозу и муравья».
На ноге таскать ядро
неудобно и старо.
Пусть уж каторга, но чтобы
добираться на метро.

Не порхать среди ветвей,
щебеча, как соловей,
а пахать по доброй воле,
как крыловский муравей.
Пред «Бутыркою» в долгу,
сам себя постерегу.
А стихи писать не буду,
чтоб ни звука, ни гу-гу.