Холодно мне, дорогие ребята.
Вечером и поутру.
Да и чего и хотеть от себя то?
Звать к себе, что ли , жару?

С пробками адскими, непробивными,
И непроезжим шоссе.
С вечно бессмысленными выходными
В лесо-степной полосе.

То загорится нестойкий торфяник.
То шандарахнет гроза -
И человек, как незваный племянник,
Учится прятать глаза.

Совестно всё же. Приехал - и ну тка,
Вместо вам "гебен зи мир"
Все сообщает о том, что не шутка -
Этот вот мир-конвоир.

Ну-ка, спроси покороче дорогу.
Ну-ка, сыщи наконец
Булку и кофе. Да просто подмогу.
Это какой то трындец.

Но человек, щебеча на тамбовском,
Спросит до Бронной, балда.
И я, как Пушкин на Воротниковском,
Пальчиком ткну: вон туда!