Нога легка и чуден башмачок,
и Принц не вырос...
(но о нём молчок!),
по травам отравляющим как маки,
по дням без ощущения границ...
Всё будет после, а сегодня знаки
на небе благосклонны. Ну, а Принц?
О, я не стану вспоминать все враки
про куклу, спящую среди застывших лиц,
Она – не ты, все контуры неточны
ты – силуэт и под запретом точки,
а губы ожиданием полны...
Отстукивает время: тик и так,
ты – зелень мира, фея… нет, не так –
в тебе томление, печаль луны,
но это там - за пленом многоточий,
а здесь, цветы жужжанием полны,
и каждый стать твоей короной хочет,
а день не уступает места ночи,
храня тебя от странности дорог,
где Млечный Путь, мерцая, серебрится...
Вдруг, замерев, не смея торопиться,
и бросив под ноги венок,
впервые я подумала о Принце…