Закончив утром уборку в доме,
в сундук запрятала стопку книжек,
я три заклятия сочинила, подумав:
"Сказок давно не пишет..."
А если кончится время сказок...
и кто-то жизнь мою подытожит,
без слов излишних пойму я сразу,
что без меня он на свете может.
Поставлю в вазу не георгины –
сегодня время дарить герберы,
чуть-чуть добавив наивной веры
в ночные истории и картины.


Мой Сказочник просто забыл рецепты
варенья из роз и готовит пудинг,
он варит овсянку в посуде Zepter
и только тогда меня ночью будит.
А мне снятся сны про луга и ветер
и поле ромашковых обещаний,
а на компасе застыло "Север"
в нордической вымученной печали.
Я так скучаю по "нам", что вьюжит
по всем параллелям-меридианам,
и холодом Город Мечты контужен,
и перья Жар-птицы не скроют раны
от ссоры неистово заполошной...
мой Оле Лукойе, ну сколько можно?