О ты, пустая голова,
Болящая о чём не надо!
Тебе безумие отрада,
Вино и пьяная трава.

Но в час, когда слабеет хмель
И новой дозы ищут руки,
Дрожа от ужаса и скуки,
Ты верно вычисляешь цель.

Снаружи - то же, что внутри -
Мороз и ветер в голом поле,
Где корни корчатся от боли
И ждут, как морфия, зари.