Мы, наверное, жили тогда по соседству.
Те же стяги на башнях в завесе дождя,
И безвременье дня,
И скрипящяя дверца,
И туманы над лесом в конце ноября.

Мы любили читать на садовой скамейке,
А дракон был ручным,
Но волшебным как дар.
Он подрос и ушёл, старой шубой-цыгейкой
Золочёные крылья накрыв как пожар.

В переплете бриллиантов
Попалась мне книга
Неким родом бювара,
Вот с этим стихом
http://www.obshelit.ru/works/16700/.
Оживали картинки в туманящих бликах,
Словно морось с надгробий стирало дождём.

И ещё много лет, под чадящую свечку,
Я, хлебая вино,
Размышляла о том,
Отчего же она не бежала навстречу?
И зачем же убит был невинный дракон...

Девяносто седьмого, предзимнего года
Исчезало преданье и светопечать.
Я искала страницу, но вышло из моды
Золочёные книжки у свечек читать.

Но сегодня я в Замке. - Туманно и тихо;
(Я держу галерею разбитых зеркал),
Чуть серее тумана, мелькает волчиха,
И страница нашлась, точно Кто Подсказал.

Ах, о чем было я!.. заходите, - резонно
Хоть в Сетях Смс пообщаться, увы...
Только, Богом молю, не прибейте Дракона.
Он ручной. Он вернулся. Вернулся.

А Вы?..

Wolf Garten, august, 2016