За стенкой спят цветы грибного лета,
В живой траве блуждают светляки.
Под головою спящего поэта,
Как книжный том, лежит ладонь руки.

Стучит теплом затёкшая десница,
Над ложем - ночи распростёрта пасть.
И львы и тигры начинают сниться
Тому, кто снам себя отдал во власть.

И снова львы. Их всё же слишком много,
Они едят не только антилоп.
Бежим в подъезд, он пахнет как берлога
А ход в подвал ведёт туда, где гроб.

Не говори, что смерть приятней плена,
Не делай слишком умные глаза.
Вот ты молчишь. А я: "Какого хрена?
Боишься что ли? Лучше бы сказал".