Э.П.

Не имея в виде цели
Наслажденья плотского,
Всё ж попробую для Эли
Закосить под Бродского.

Думы лю'бые забросив,
Плюнув на пророчества,
Попытаюсь как Иосиф,
Не меняя отчества.

Может быть, я ниже ростом,
Может, лысый более,
Но спрошу я: Постум, Постум,
Как там метрополия?

Или нет... А, вот, отлично!
Раз уж больше некого,
Будем очень эротично
Намекать на Чехова:

Мол, запахло резедою
И двулистной любкою,
И заныло молодое
Что-то там под юбкою.

Чайки - в стайке, вишни - зреют
В кущах дяди Ваниных,
А над ними гордо реет
Гриф, чтоб скушать раненых.

Или так: Осенний ястреб
С криком металлическим
Полетел к какой-то астре,
Став ядром космическим.

Или вот: Про пилигримов,
Мекка ими брошена;
Или фиш, за жабры вынув
Сам себя из оушена,

В дом он влез осклизлым татем.
Что ещё?.. Да полноте.
Мы напрасно время тратим.
Вы меня не помните.

А что вспомнили другого,
Слыша эти чтения -
В том мне вовсе, право слово,
Нету утешения.

Был поток, оставил пойму -
Воздадим покой ему.
Бродский был хорош по-свойму,
Ну а я - по-своему.