Исторически так сложилось:
я влюбилась, влюбилась, влюбилась
в старого деда больного.
Он мне: «Ты к смерти готова?

Я ему отвечаю:
— Пока жива и стираю
на совести тёмные пятна:
боли, зло, фашистские латки.
Но они никак не стираются.
Видно, Время с нами прощается.
Ты там сильно устал или хочешь
на меня взглянуть — свою «дочу»?

Он опять мне: «Дура дурная!
Спину крутит? Ходи больная.
Ни письма от тебя, ни строчки.»

Говорю я: — Строчек не хочет
наша История злая.
Знаешь, она хромая
и горбатая даже.
Мы улетим однажды
в мир свой светлый.

«В поганый!»
— Ладно, туда. А правый
тот, кто смеётся после.
У меня к тебе есть вопросы:
ты правда веришь в Победу?

«А ты?»
— Я к тебе приеду
когда-нибудь ... очень скоро.
«Победа будет!»
— Да, это здорово.

* * *
И на этом История пала:
я его у зла не украла.