«Поздно, — сказала ворона. —
Поздно писать стихи,
сегодня мы книги сжигаем,
а завтра сожжём мосты!

Но и у пепелища найдётся
дура, вроде тебя —
напишет свою поэму
о том, как светла Звезда!»

Поздно, ворона, каркать,
поздно — земля в дыму.
Я, видишь, устала чёркать
на ветке поэму свою.

О том, как всё, вроде, гладко,
о том, как жизнь хороша,
о том, как у судеб закладки
рвём и рвём не спеша.

А если тебе, ворона,
приелась такая жизнь,
закрой уши — не слушай звона.
Я каркаю! Ты пиши.