Под каблуком - сырая хвоя
И шишек чёрные комки.
Реальность - почва для покоя,
Мечта - причина для тоски.

Вот так в мой сон, почти бесстрастный,
Откуда-то из странных сфер
Объект вторгается опасный,
Преступник, революцьёнер,

Она. Легка, как ангел света,
Упруга столь же, сколь мягка,
В простую девочку одета
И пахнет донышком цветка.

Она проста, куда уж проще -
Как пальцы, льнущие к костру,
Как все берёзовые рощи,
Клонящиеся на ветру.

Сосредоточенна, беспечна,
Как влёт с разбега в глубину,
Здесь пребывающая вечно,
Явившаяся на весну.

Она - за мной. Я точно знаю.
Останусь с нею и умру.
Но как сугроб счастливый таю,
Подставив спину под жару.

Сильнее нас - не власть, не слава,
Тем паче, не златой телец...
Смерть от любви - подумать здраво -
Чем не конец?

21.12.14