С нас годы облетают,
Как листья с тополей,
Под крик прощальный стаи
Далеких журавлей.

Одни пустые ветки
Торчат среди ветров,
А снизу – разноцветный
Счастливых дней покров.

Его вот-вот поземкой
Суровой заметет,
Но лист упавший желтый
Все ждёт чего-то, ждет.

В огне рябины красной
И в пламени зари,
В осеннее ненастье
Прошедшее – гори!