Игрушечка, морозко, багатель.
Оранжерея теплых идиотов.
О, как идет Москве моей метель
И люди - в капюшонах из енотов.

Воротники неписаных писцов...
Там норковые дети спят без криков.
И матери не узнают отцов.
Не помнят швов, монтажных грубых стыков.

Вот встретились в метели он-она.
Ну, пушкинская тема, ну, свиридов.
И вся невосполнимая страна
Молчит, не узнает, своих не выдав.