Пора золотая,
Но в воздухе – привкус тоски.
Морковь, доцветая,
Сжимает зонты в кулаки.

В природе текучей –
То телом пустой суховей,
То тяжкие тучи,
Как будто бы все из бровей.

О время разгара,
Круг смертных собрав у стола,
Ты щедростью дара
Себя выжигаешь дотла;

Хлопочешь шмелями,
Командуешь армией пчёл,
Стекая как пламя
В слоистый годами подзол.

21.07.16