Я еду в направленьи Петушки,
России вглубь и осени навстречу.
Народ свои заплечные мешки
И плоть свою везёт домой под вечер.

Домами полон мокроватый дол,
Деревья стыдно сжались, полуголы.
Кто в весях сих усладу не нашёл,
Тот должен сжиться с думой невесёлой.

А впрочем, здесь грустить – себя убить;
Пляшите, пойте. хоровод ведите –
Как бусины себя свяжите в нить,
Чтоб ощупью пройти сквозь мрак по нити.

15.10.16