Герману Лукомникову

До сих пор кирка в моёй руке,
Я, как крот, орудую в туннеле;
А в душе – инстинкт, как в червяке –
Ощупью протискиваться к цели.

Узкие подземные миры,
Где ползти приходится вслепую,
Где лишь чёт и нечет для игры
И холодный грунт для поцелуя.

«Съешь меня, – куражится Земля, –
А иначе не внедришь идею».
Нет ни ветра в парус, ни руля –
Лишь упор для носа я имею.

Есть опасность не увидеть свет;
Чем и как – и то не знаю точно,
У меня и глаз-то, может, нет.
И придётся помереть заочно.

Или вместо зренья – этот нюх,
Эта сила фибр, с которой рою?
Все препоны пробивая, дух
Спор ведёт с любою глубиною.

27.11.16