На Белогорье выпал первый снег
И продолжает сыпаться как манна.
Мир, во владенье людям Богом данный,
И сам уже почти как человек.

Он одевает плечи в пух зимы
И волосы свои местами бреет;
Быть может, даже думать он умеет –
Но вряд ли лучше, чем умеем мы.

Он добр, но, как и мы, прискорбно глуп;
И, чувствуя, что в смерть ведёт дорога,
Мир всей душой цепляется за Бога,
Ведь плоть мирская – круглый вёрткий труп.

Все мы похожи в этой темноте –
И существа, и солнца, и планеты.
Тела, сгорая, никнут, как ракеты,
Но реет Дух в бессмертной высоте.

04.12.16