В холодеющем просторе за окном дремучий лес.
Там деревья черным морем бьются в дом, как в волнорез.
Там все сумрачно-угрюмо, там мороз и цепкий мрак,
И стучатся ветки грубо, словно пьяницы в кабак.
Люстра гонит прочь печали, чай с малиною готов,
Телевизор заглушает вой протяжный из кустов.
Но когда бродяга ветер зацепил плечом сосну –
Разорвала где-то ветка с лёта ниточку одну,

По которой ток веселый проникал в уютный дом,
И погас, застыл поселок, в неустройстве ледяном.
А густая темень быстро стала течь со всех щелей
В дом, как в полую канистру, ветер ахал: Лей же, лей!
Зажигаю хрупкой спичкой одинокую свечу.
Давит сумрак с непривычки, зябко ежусь и молчу.
Под щемящий шелест ветра мысли входят не спеша,
Что простая свечка эта – в сущности, моя душа.

Скачут тени, свет неярок, это внутренний мой свет.
Жалкий маленький огарок, что ж с того, другого нет.
Ночь минует, день настанет, солнце хлынет в дом, лучась.
Лишь во время испытаний зажигается свеча.
Лишь во время неурядиц замечаю свет внутри,
Хорошо. В таком раскладе – ветер дуй, свеча – гори!