Брожу, топча зачатки лопухов
И одуванов, по апрельским тропам.
Мир Божий сладок, он опять таков –
Что спрятал бы всё за щеку и слопал.

Даль первобытным коршуном парит;
В ней просьбы нет, но нет и назиданья.
С природой, как с собою, говорит
Душа, без всякой помощи сознанья.

Всё те же на земли цветы цветут,
Всё те же пчёлы ухо греют гудом.
И я, покуда пребываю тут,
Всё тем же остаюсь каким-то чудом.

07.04.17