Бог омоет грязь земли из крана,
И она – часок-другой чиста.
Палым веткам после урагана
Хочется вернуться на места.

Но, торча к верхам, зияют сломы;
И, лишившись корня, тлеет лист,
Ниц в траве лежащий и несомый
Ветром, как отставленный артист.

Мрачновато филины хохочут
Где-то в чаще леса ввечеру.
«Всё ли так? – сомненье сердце точит. –
Так ли будет, если я умру?»

Мало света, но от лета свежим
Пахнет – и не столь печален ум.
Мы себя надеждой долгой нежим,
Мы за хор принять готовы шум.

30.05.17