Как неуютна жизни проза —
не та, что сложена как стих,
а где бушует непогода
и лада нет в теченьи рифм.

Где ветер рвётся наотмашку
среди бетона и стекла,
и мирно рядится в тельяшку
моя притихшая душа.

Бои проходят, стихнут бури.
Сомкнутся в круге навсегда,
как неразлучные подруги —
печаль и счастье бытия.

А свет летит на позолоту,
уже поблекшую слегка,
и что там ждёт за поворотом..
Всё недосказано пока.