Под шумящими древами,
В жёлто-чёрной гуще лип,
Я несу себя как пламя,
Я расту в себе как гриб.

Место действия знакомо,
И, быть может, в сто восьмой
Раз, покинув лоно дома,
Возвращаюсь я домой.

В непрестанной круговерти –
Я и год, и лес, и мир.
Есть ли место здесь для смерти?
Зря зенит, забудь надир.

10.10.17