Какая праздничная осень,
Какие яркие огни,
Но ветер северный уносит
Ее сияние, и нимб
Бледнеет с каждым дуновеньем,
И проступает откровенней

Прозрачность леса ежечасно:
На месте шляпок и корон,
Нам оставляя лишь каркасы
Пылающих высоких крон.
Как будто кто-то черной тушью
Все буйство цвета мягко глушит.

И вместо пышного барокко,
Приходит голый реализм,
И птицам в роще одиноко,
И люди чувствуют трагизм
Реальности, где светотени,
Лишились красок и сомнений,

Сентябрь – всегда картина маслом,
Октябрь – рисунок акварелью,
А ноябрю с его ненастьем
Осталась графика метелей,
Где темный ствол на сером фоне
К земле суровый ветер клонит.

Но скоро белой краской холст
Закрасит весело художник,
Наш мир, как в детстве, станет прост,
Одним мазком, неосторожно
Печальных линий быстротечность
Уйдет в декабрьскую вечность.