Стая скворцов отряхнула с ветвей
Гибкое тело своё.
Вряд ли отыщешь что-либо резвей
Даже с любимой вдвоём.
Это мелькнул не компьютерный сбой
В неосвещённом окне –
Сытые птицы блеснули собой
В послезакатном огне.
Чёрные перья и точки на них,
Блёстки и сизый отлив.
Кануло всё, и лишь образ возник –
Зорок, и молод, и неприхотлив.
Стая, должно быть, готова в отлёт,
Ветки махнули: «Прощай!».
Если судьба в порошок не сотрёт,
Значит – не жёрнов она, а праща.
Нужно забыть о победах других,
Плотно зашторить окно,
Тихо присесть возле уст дорогих
И предложить им вино.
Птицы не будут шуметь у ворот
Из-за песчинок пшена.
Если судьба в порошок не сотрёт,
Значит – надёжна она.