В конце зимы из Петербурга
я был таков –
хоть ненадолго,
но, прибыл в Старый Петергоф.
Я шел Бобыльскою Дорогой,
как понял позже.
Мне навстречу
прошла цыганка.
День и вечер ещё не встали.
Было сложно.
Не женщина, алмазная огранка.
Красива.
Дорого одета.
Юна.
Беспечна.
Что сказать на это,
мол, жизнь не вечна?
Да кто ж не знает, всем плевать.
День добрый, где бобыльская дорога?
- спросил я,
будто у простой гражданки.
И, получил ответ цыганки,
…здесь,
идёшь по ней и,
завернёт она туда…
Рукой махнула и ушла.
К чему всё это, господа?
И А, и Бэ сидели на трубе,
обычные для них дела.
В неведеньи остался я,
где ж путь мой в дом семнадцать бэ?
…я шел бобыльскою дорогой но,
поздно понял как…
…и, озадаченный цыганкой-недотрогой
застыл, как ветреный дурак…