Какие б не были печали
под этим небом и Луной.
Вечерний свет, закатов дали,
несут надежду и покой.

И не томит жара дневная,
своим неистовым теплом.
Домой вернулась птичья стая,
и полон мир живым огнём.

Всё просыпается, искрится...
в потоке вод — отражено.
Вот — мотылёк на ствол садится,
берёзы белой и в окно...

Плывут все запахи и звуки,
они возможны, лишь, весной,
жива душа — и нет разлуки,
и не кричит Любви — постой!