Уже скрипят котурны,
И горбится спина.
Из всех страстей,небурных,
Зависла лишь одна.

В святых словах искусства,
Родного языка,
В них растворённых чувствах,
Живых ещё,пока.

Конечно звук не слышен,
Всех неизбежных рифм.
Челнок строфа колышет,
Осевшая на риф.

И тянет влажный парус
Надежды наши вниз,
Где им упасть осталось,
До положенья риз.

Нет,не до опьяненья,
А до тех пор,пока,
Черпает вдохновенье,
Марая лист - рука.
_____
12 ноября,2024г.