Работает мысль на износ,
в извилинах серых плутая.
Иной раз устроит разнос
кому-то, а то помечтает.

Бывает бессвязно-больна,
бывает она сердобольной.
И сладкой - ну, чем не халва?
Бывает и шаткой и стройной.

Приходит порою из снов
в бредовом обличии странном.
Не ведает праздных суббот.
Приходит она и незванной.

И гнёт свою линию, гнёт.
Судьба у неё непростая.
Такой совершит вдруг полёт,
что мама моя дорогая!

Но мысль ни одна не умрёт -
впечатана накрепко небом.
Её не засыплет и снегом.
Пожар ни один не сожжёт.