Звучащая музыка мимо нее проносилась,
А, может, она - полнокровна, горда, величава,
Все шла через музыку и одиноко звучала,
И ширилась, и простиралась, светилась и длилась...
И вдруг затуманилась в чьем-то тревожном вопросе:
"Кто ты?" и, помедлив, ответила :"...Осень,
Я - Осень,
А ты?" -"Я - Фотограф. Художник без кисти и красок!"
"А ты?"- "Я - Фотограф. Я - музыка выси и дали!
Я здесь, чтобы краски твои не пропали,
И эти сюжеты еще не рассказанных сказок!
Ты правду скажи,- и застыл, очарован и грозен,-
Кто ты?" И услышал печальное: "Осень...
Я - Осень..."
И начался танец, и грусть в нем, как радость сверкала,
И он превращался в зрачки, а она - в поднебесье,
И он ей дарил золотое убанство и песни,
И с веток она фотографии наземь роняла...
Она обещала, что запечатленная просинь
Теперь не померкнет. А он говорил ей:"Я - Осень,
я - Осень..."

...А ты? Что ты людям на память оставил?
Под чем, уходя, ты поставишь свой скромный автограф?
Рисует без кисти и красок картины Фотограф,
Играет на клавишах листьев без нот и без правил!..
Но, может быть,там, на последнем, горючем покосе
Шепнет тебе кто-то:"Иди. И продли меня!" Осень..