Дорогие мои слушатели, с одобрения уважаемого автора этих прекрасных строк, размещаю свою скромную запись, которая, к сожалению получилась чуть тихой. При прослушивании звук лучше увеличить.


На пешеходной мостовой,
Как заблудившийся апостол,
Грустит нездешний, в доску свой,
Не похмеленный, пьяный вдосталь,
Ловец невнятных слов, толмач,
Искатель истины помятый.
В его груди, что сдутый мяч
С почти истертою заплатой,
Всё глуше бьется сердце, он
И жив-то, кажется, дыханьем
Рот в рот в простуженный тромбон…
Окрест, в укутанной мехами,
Плывущей день-деньской вотще,
Толпе, взыскующей вещичек,
Запечатлен весь ход вещей,
Весь беспорядок их, весь хичкок
Безумной фильмы с титром «жить».
Толпа плывет к своим полтавам –
Бежать, сражаться и сложить
Опять под серп бессонниц главы…
Поток сметает вся и всех,
Но в нем самом заметна немочь.
Он исторгает брань и смех,
И даже кой-какую мелочь
В уже заснеженный футляр.
Но отрешен, почти безгрешен,
С небес берущий ноту ля,
Зимы апостол безутешный.
Он всё трубит протяжно, всласть,
И если вдруг мундштук отнимет
От губ, то, кажется, упасть
Он может замертво в пустыне –
Средь улья улочки кривой.
Но он трубит, он пьяный вдосталь
Своей печалью – в доску свой,
Не похмелившийся апостол…