Мне сегодня не читается,
не спится, не мечтается
и денег не считается - хоть тресни!
Что-то в жизни намечается,
и в воздухе качается
назревший не ко времени вопрос:
А часто ли случается,
что наша жизнь кончается
посредством самодеятельной песни
и сердце истончается,
и радость омрачается
кончиною надолго и всерьез?

Я сижу и думу думаю -
тоскливую, угрюмую -
про жизнь и про игру мою в артиста...
Вот был недавно в Питере,
и мне сказали зрители,
что я - Митяев вылитый анфас.
Мне б вылить раздражение
на почве унижения
на первого попавшего таксиста,
а я сижу и думаю,
и черную тоску мою
глушу дурным портвейном "Кавказ".

Ну ладно бы на Кукина -
родного сына сукина,
да ростом Алексеевич не вышел...
Или хотя б на Клячкина
с евонными подначками,
да больно уж Исаакович - еврей...
Томлюсь воспоминанием
и чую подсознанием,
что лучше я Митяева и выше.
Но мне сказали в Питере
безжалостные зрители:
"Какой-то ты "митяистый", Андрей".

Какой же я "митяистый",
раз в этой жизни маюсь так,
но не фигней, а поиском ответов?
Ну как тут ни отчаяться,
раз в воздухе качается
очередной глобальнейший вопрос:
А часто ли случается,
что наша жизнь кончается
посредством нераспроданных билетов,
и сердце истончается,
и радость омрачается
кончиною надолго и всерьез?